Gonzalo Rojas_Cartas del suicida

Juro que esta mujer me ha partido los sesos,
Por que ella sale y entra como una bala loca,
Y abre mis parietales y nunca cicatriza,
Así sople el verano o el invierno,
Así viva feliz sentado sobre el triunfo
Y el estomago lleno, como un cóndor saciado,
Así padezca el látigo del hambre,así me acueste
O me levante, y me hunda de cabeza en el día
Como una piedra bajo la corriente cambiante.
Así toque mi citara para engañarme, así
Se habrá una puerta y entren diez mujeres desnudas,
Marcadas sus espaldas con mi letra, y se arrojen
Unas sobre otras hasta consumirse.
Juro que ella perdura porque ella sale y entra
Como una bala loca,
Me sigue a donde voy y me sirve de hada.

Gonzalo Rojas_Contra la muerte

Me arranco las visiones y me arranco los ojos cada día que pasa.
No quiero ver ¡no puedo! ver morir a los hombres cada día.
Prefiero ser de piedra, estar oscuro,a soportar el asco de ablandarme por dentro y sonreíra diestra y siniestra con tal de prosperar en mi negocio.
No tengo otro negocio que estar aquí diciendo la verdad
en mitad de la calle y hacia todos los vientos:la verdad de estar vivo, únicamente vivo,con los pies en la tierra y el esqueleto libre en este mundo.
¿Qué sacamos con eso de saltar hasta el sol con nuestras máquinas a la velocidad del pensamiento, demonios: qué sacamos
con volar más allá del infinito
si seguimos muriendo sin esperanza alguna de vivir fuera del tiempo oscuro?
Dios no me sirve.
Nadie me sirve para nada.
Pero respiro, y como, y hasta duermo
pensando que me faltan unos diez o veinte años para irme
de bruces, como todos, a dormir en dos metros de cemento allá abajo.
No lloro, no me lloro.
Todo ha de ser así como ha de ser,pero no puedo ver cajones y cajones
pasar, pasar, pasar, pasar cada minuto
llenos de algo, rellenos de algo, no puedo ver
todavía caliente la sangre en los cajones.
Toco esta rosa, beso sus pétalos, adoro
la vida, no me canso de amar a las mujeres: me alimento
de abrir el mundo en ellas.
Pero todo es inútil, porque yo mismo soy una cabeza inútillista para cortar, pero no entender qué es eso
de esperar otro mundo de este mundo.
Me hablan del Dios o me hablan de la Historia.
Me ríode ir a buscar tan lejos la explicación del hambre
que me devora,
el hambre de vivir como el solen la gracia del aire,
eternamente.

Gabriela Mistral_Agua

Hay países que yo recuerdo como recuerdo mis infancias.Son países de mar o río, de pastales, de vegas y aguas.Aldea mía sobre el Ródano, rendida en río y en cigarras;Antilla en palmas verdi-negras que a medio mar está y me llama;¡roca lígure de Portofino, mar italiana, mar italiana!Me han traído a país sin río, tierras-Agar, tierras sin agua;Saras blancas y Saras rojas, donde pecaron otras razas,de pecado rojo de atridas que cuentan gredas tajeadas;que no nacieron como un niño con unas carnazones grasas,cuando las oigo, sin un silbo, cuando las cruzo, sin mirada.Quiero volver a tierras niñas; llévenme a un blando país de aguas.En grandes pastos envejezca y haga al río fábula y fábula.Tenga una fuente por mi madre y en la siesta salga a buscarla,y en jarras baje de una peña un agua dulce, aguda y áspera.Me venza y pare los alientos el agua acérrima y helada.¡Rompa mi vaso y al beberla me vuelva niñas las entrañas!

pArA HaBlAr cOn Los mUeRtOs

PARA HABLAR CON LOS MUERTOS
Para hablar con los muertos hay que elegir palabras que ellos reconozcan tan facilmente como sus manos reconocian el pelaje de sus perros en la oscuridad.

Palabras claras y tranquilas

como el agua del torrente domesticada en la copao

las sillas ordenadas por la madre después que se han ido los invitados.Palabras que la noche acoja como los pantanos a los fuegos fatuos.
Para hablar con los muertos hay que saber esperar:

ellos son miedosos como los primeros pasos de un niño.

Pero si tenemos paciencia un dia nos responderán con una hoja de álamo atrapada por un espejo roto,con una llama de súbito reanimada en la chimenea con un regreso oscuro de pájaros frente a la mirada de una muchacha que aguarda inmóvil en un umbral.

GENIO Y FIGURA

Yo soy como el fracaso total del mundo, oh, Pueblos!
El canto frente a frente a1 mismo Satanas,
dialoga con la ciencia tremenda de los muertos,
y mi dolor chorrea de sangre la ciudad.

Aun mis dias son restos de enormes muebles viejos,
anoche “Dios” lloraba entre mundos que van
asi, mi niña, solos, y tu dices: te quiero”
cuando hablas con “tu” Pablo, sin oirme jamas.
El hombre y la mujer tienen olor a tumba,
el cuerpo se me cae sobre la tierra bruta
lo mismo que el ataúd rojo del infeliz.

Enemigo total, aullo por los barrios,
un espanto mis bárbaro, mis bárbaro, mis bárbaro
que el hipo de cien perros botados a morir.

SONETO 1942

Amé vivir en cielo inmaculado,
labrado en soledad y muerte pura:
igual que el cielo, ileso mi costado
creció sin sangre, fuerza ni premura

Inquieto, como tiempo amortajado,
al sentirme sin vida ni amargura,
torné a tu fuego de ángel derramada
olvidáme yo en la quemadura.

Así, furioso, incierto, desvelado,
locamente veloz e iluminado,
iluminado en goce y en dolor:

Contigo quemo el cielo y el reposo,
inauguro al Terrible y al Hermoso
Amor, Feroz Amor, ¡oh dulce Amor!

COMPLACENCIAS DEL SOL

Invade el sol las rutas de tu cuerpo
De cuatro a cuatro y media de la tarde
Todas tus ensenadas las invade.
Pasea por ti sus palmas ruborosas,
Despliega sus banderas,
Echa a rodar su jubiloso océano;
Su oleaje te cae
Precipitado como desde una cima…

Hecho el largo camino de tu cuerpo
Cae a torrentes por el pasto fresco….